Que Belleza

Carta a un Maltratador "Todos contra la Violencia"

Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'

Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Siento poner esto, pero no conozco otra forma de denunciarlo. Ojalá sirva para que cese este comercio tan cruel e inhumano.

La Paella de la Huerta Valenciana x Atticus

PAGINA WEB DE LA FALLA

http://fallajcostacaltea.jimdo.com

La Paella Valenciana es uno de los platos mas internacionales del mundo.Aqui os dejo la receta autntica de la que se cocina en la huerta Valenciana, a leña y con los ingredientes y animales del que se tenian en las casas y barracas de labranza de la huerta de Valencia. http://www.youtube.com/watch?v=s4HJNCGs4Nw

"Hacemos de todo"

Pues nada... las Fallas de 2009 ya están aquí, y como siempre el grupo de cocineros de la falla "os hará de todo". Recordar en la FALLA JOAQUIN COSTA CONDE DE ALTEA

(preguntar por Atticus, 1º de la Izquierda)

"Instantes" Jose Luis Borges

Desde que conocí "Instantes" es para mí de lectura diaria en todos aquellos momentos que dudo, en algún detalle o camino a elegir, en el transcurrir del día a día de mi vida. Atticus

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.

En la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaríamás atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas; Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.

Pero ya ven tengo 85 años, estoy casi ciego y sé que me estoy muriendo.

Por que "Atticus"

Cuando tenia unos 10 años, hace ya un puñadito de idem, como casi todo el mundo por aquellos días, cuando íbamos al cine era para ver dos pelis, por lo que nos llevábamos el bocata y la zarza.
Cierta tarde vi, "Matar a un ruiseñor" de Gregory Peck y otra de cuyo titulo no tengo ni idea pero era sobre guerra y amor.
De la primera, los que la hayáis visto, recordareis que G.P. se llamaba Atticus, nombre que se me quedo inmediatamente como algo especial.
De la segunda, chico conoce a chica y se tiene que ir a la guerra sin saber cuando y como volverá, pero se me quedo también en la retina que el le pintaba a ella siempre, de una trazada en cualquier papel, un gatito como el de arriba, no me hubiera llamado la atención si aquel gatito no fue vital para el triunfo del amor.
Al volver de la guerra busca a la chica pero esta ya no vive en el lugar de la ciudad donde el la conoció.
Entonces se le ocurre la gran idea, pintar miles de dibujos, del gatito, y tirarlos por todos aquellos grandes portales, de gruesas y artísticas rejas de hierro de la vieja ciudad, todo ello con la esperanza de que ella vería alguno y supiera que había regresado.
Así ocurre con final feliz.
Aquella tarde salí del cine contento, pero sobre todo con dos detalles que siempre he llevado conmigo, un dibujo que algún día podría necesitar para encontrar un amor perdido y un nombre.
Pensé, con la inocencia de un niño, que con mi gattito Atticus podría ser como el chico de la peli.